El ser que me habita

Nunca tuve claro el punto exacto en que se inicia:

si la vida exige —furiosa— ser consumada,

cual aliento que exhala una flor, gentil caricia;

si nace de la angustia; si brota de una llama.

Quizá un atisbo de luz —sediento de codicia—

surge del vil desgarro: dos destellos que danzan,

se envuelve de karma, sangran la infame justicia.

Se abre camino, la herencia, y —silente— se emplaza.

Nacer y morir, cortejo infiel de la existencia.

Acaso naciste cuando, atrapada en el miedo,

valiente y necia, marchita, trunqué tus andares...

Si la vida tiene fin, tu alma de hijo es presencia;

en mis delirios vives, respiras en mis sueños.

Abracé la oscuridad; morí en el mismo instante.